En la blanda pasta de un pesado viernes se derrite el mar,
tu figura busca algún escarabajo adonde encajar.
Las cortinas saben del atardecer su mejor color,
a través del cuarto las espinas quietas se despedirán.

Los poderes colmarán tu muerte
las sombras no te espiarán más.
Las paredes llenarán el sol.
Las sombras son de alguien,
las sombras son de alguien

Víctimas que aceleran en la esquina muerta, de la luz.
Las paredes quietas llenan los espacios hasta ver
en las tumbas que florecen los reflejos, llegan hasta vos.
Los insectos corren por la habitación en un carnaval.

Los poderes colmarán tu muerte
las sombras no te espiarán más.
Las paredes llenarán el sol.
Las sombras son de alguien,
las sombras son de alguien.

Francisco Bochaton ~